CAPITULO 19

Meto el beicon en el grill y, mientras se hace, bato los huevos. Me vuelvo y veo a Pedro sentado en un taburete, con los codos encima de la barra y la cara apoyada en las manos. Lleva la camiseta con la que ha dormido. El pelo revuelto le queda realmente bien, como la barba de dos días. Parece divertido y sorprendido a la vez. Me quedo paralizada y me pongo roja. Luego me calmo y me quito los auriculares. Me tiemblan las rodillas solo de verlo.


—Buenos días, señorita Chaves. Está muy activa esta mañana —me dice en tono frío.


—He… He dormido bien —le digo tartamudeando.
Intenta disimular su sonrisa.


—No imagino por qué. —Se calla un instante y frunce el ceño—. También yo cuando volví a la cama.


—¿Tienes hambre?


—Mucha —me contesta con una mirada intensa.


Creo que no se refiere a la comida.


—¿Tortitas, beicon y huevos?


—Suena muy bien.


—No sé dónde están los manteles individuales.


Me encojo de hombros e intento desesperadamente no parecer nerviosa.


—Yo me ocupo. Tú cocina. ¿Quieres que ponga música para que puedas seguir bailando?


Me miro los dedos, perfectamente consciente de que me estoy ruborizando.


—No te cortes por mí. Es muy entretenido —me dice en tono burlón.


Arrugo los labios. Entretenido, ¿verdad? Mi subconsciente se parte de risa. Me giro y sigo batiendo los huevos, seguramente con más fuerza de la necesaria. Al momento está a mi lado y me tira de una trenza.


—Me encantan —susurra—. Pero no van a servirte de nada.


Mmm, Barbazul…


—¿Cómo quieres los huevos? —le pregunto bruscamente.


—Muy batidos —me contesta con una mueca irónica.


Sigo con lo que estaba haciendo intentando ocultar mi sonrisa. Es difícil no volverse loca por él, especialmente cuando está tan juguetón, lo cual no es nada frecuente. 


Abre un cajón, saca dos manteles individuales negros y los coloca en la barra. Echo el huevo batido en una sartén, saco el beicon del grill, le doy la vuelta y vuelvo a meterlo.


Cuando me vuelvo, hay zumo de naranja en la barra, y Pedro está preparando café.


—¿Quieres un té?


—Sí, por favor. Si tienes.


Cojo un par de platos y los dejo encima de la placa para mantenerlos calientes. Pedro abre un armario y saca una caja de té Twinings English Breakfast. Frunzo los labios.


—El final estaba cantado, ¿no?


—¿Tú crees? No tengo tan claro que hayamos llegado todavía al final, señorita Chaves —murmura.


¿Qué quiere decir? ¿Habla de nuestra negociación? Bueno… quiero decir… de nuestra relación… o lo que sea. 


Sigue igual de críptico que siempre. Sirvo el desayuno en los platos calientes, que dejo encima de los manteles individuales. Abro el frigorífico y saco sirope de arce.


Miro a Pedro, que está esperando a que me siente.


—Señorita Chaves —me dice señalando un taburete.


—Señor Alfonso.


Asiento dándole las gracias. Al sentarme hago una ligera mueca de dolor.


—¿Estás muy dolorida? —me pregunta mientras toma también asiento él.


Me ruborizo. ¿Por qué me hace preguntas tan personales?


—Bueno, a decir verdad, no tengo con qué compararlo —le contesto—. ¿Querías ofrecerme tu compasión? —le pregunto en tono demasiado dulce.


Creo que intenta reprimir una sonrisa, pero no estoy segura.


—No. Me preguntaba si debemos seguir con tu entrenamiento básico.


—Oh.


Lo miro estupefacta, contengo la respiración y me estremezco. Oh… me encantaría. Sofoco un gemido.


—Come, Paula.


Se me ha vuelto a quitar el hambre… Más… más sexo… Sí, por favor.


—Por cierto, esto está buenísimo —me dice sonriendo.


Pincho un trocito de tortilla, pero apenas puedo tragar. 


¡Entrenamiento básico! «Quiero follarte la boca». ¿Forma eso parte del entrenamiento básico?


—Deja de morderte el labio. Me desconcentras, y resulta que me he dado cuenta de que no llevas nada debajo de mi camisa, y eso me desconcentra todavía más.


Sumerjo la bolsa de té en la tetera que me ha traído Pedro. 


La cabeza me da vueltas.


—¿En qué tipo de entrenamiento básico estás pensando? —le pregunto.


Hablo en un volumen un poco alto, lo cual traiciona mi deseo de parecer natural, como si no me importara demasiado, y lo más tranquila posible, pese a que las hormonas están causando estragos por todo mi cuerpo.


—Bueno, como estás dolorida, he pensado que podríamos dedicarnos a las técnicas orales.


Me atraganto con el té y lo miro boquiabierta y con los ojos como platos. Me da un golpecito en la espalda y me acerca el zumo de naranja. No tengo ni idea de en qué está pensando.


—Si quieres quedarte, claro —añade.


Lo miro intentando recuperar la serenidad. Su expresión es impenetrable. Es muy frustrante.


—Me gustaría quedarme durante el día, si no hay problema. Mañana tengo que trabajar.


—¿A qué hora tienes que estar en el trabajo?


—A las nueve.


—Te llevaré al trabajo mañana a las nueve.


Frunzo el ceño. ¿Quiere que me quede otra noche?


—Tengo que volver a casa esta noche. Necesito cambiarme de ropa.


—Podemos comprarte algo.


No tengo dinero para comprar ropa. Levanta la mano, me agarra de la barbilla y tira para que mis dientes suelten el labio inferior. No era consciente de que me lo estaba mordiendo.


—¿Qué pasa? —me pregunta.


—Tengo que volver a casa esta noche.


Me mira muy serio.


—De acuerdo, esta noche —acepta—. Ahora acábate el desayuno.


La cabeza y el estómago me dan vueltas. Se me ha quitado el hambre. Contemplo la mitad de mi desayuno, que sigue en el plato. No me apetece comer ahora.


—Come, Paula. Anoche no cenaste.


—No tengo hambre, de verdad —susurro.


Me mira muy serio.


—Me gustaría mucho que te terminaras el desayuno.


—¿Qué problema tienes con la comida? —le suelto de pronto.


Arruga la frente.


—Ya te dije que no soporto tirar la comida. Come —me dice bruscamente, con expresión sombría, dolida.


Maldita sea. ¿De qué va todo esto? Cojo el tenedor y como despacio, intentando masticar. Si va a ser siempre tan raro con la comida, tendré que recordar no llenarme tanto el plato. Su semblante se dulcifica a medida que voy comiéndome el desayuno. Lo observo retirar su plato. Espera a que termine y retira el mío también.


—Tú has cocinado, así que yo recojo la mesa.


—Muy democrático.


—Sí —me dice frunciendo el ceño—. No es mi estilo habitual. En cuanto acabe tomaremos un baño.


—Ah, vale.


Vaya… Preferiría una ducha. El sonido de mi teléfono me saca de la ensoñación. Es Lourdes.


—Hola.


Me alejo de él y me dirijo hacia las puertas de cristal del balcón.


—Pau, ¿por qué no me mandaste un mensaje anoche?


Está enfadada.


—Perdona. Me superaron los acontecimientos.


—¿Estás bien?


—Sí, perfectamente.


—¿Por fin?


Intenta sonsacarme información. Oigo su tono expectante y muevo la cabeza.


—Lourdes, no quiero comentarlo por teléfono.


Pedro alza los ojos hacia mí.


—Sí… Estoy segura.


¿Cómo puede estar segura? Está tirándose un farol, pero no puedo hablar del tema. He firmado un maldito acuerdo.


—Lourdes, por favor.


—¿Qué tal ha ido? ¿Estás bien?


—Te he dicho que estoy perfectamente


—¿Ha sido tierno?


—¡Lourdes, por favor!


No puedo reprimir mi enfado.


—Pau, no me lo ocultes. Llevo casi cuatro años esperando este momento.


—Nos vemos esta noche.


Y cuelgo.


Va a ser difícil manejar este tema. Es muy obstinada y quiere que se lo cuente todo con detalles, pero no puedo contárselo porque he firmado un… ¿cómo se llama? Un acuerdo de confidencialidad. Va a darle un ataque, y con razón. Tengo que pensar en algo. Vuelvo la cabeza y observo a Pedro moviéndose con soltura por la cocina.


—¿El acuerdo de confidencialidad lo abarca todo? —le pregunto indecisa.


—¿Por qué?


Se vuelva y me mira mientras guarda la caja del té. Me ruborizo.


—Bueno, tengo algunas dudas, ya sabes… sobre sexo —le digo mirándome los dedos—. Y me gustaría comentarlas con Lourdes.


—Puedes comentarlas conmigo.


—Pedro, con todo el respeto…


Me quedo sin voz. No puedo comentarlas contigo. Me darías tu visión del sexo, que es parcial, distorsionada y pervertida. 


Quiero una opinión imparcial.


—Son solo cuestiones técnicas. No diré nada del cuarto rojo del dolor.


Levanta las cejas.


—¿Cuarto rojo del dolor? Se trata sobre todo de placer, Paula. Créeme. Y además —añade en tono más duro—, tu compañera de piso está revolcándose con mi hermano. Preferiría que no hablaras con ella, la verdad.


—¿Sabe algo tu familia de tus… preferencias?


—No. No son asunto suyo. —Se acerca a mí—. ¿Qué quieres saber? —me pregunta.


Me desliza los dedos suavemente por la mejilla hasta el mentón, que levanta para mirarme directamente a los ojos. 


Me estremezco por dentro. No puedo mentir a este hombre.


—De momento nada en concreto —susurro.


—Bueno, podemos empezar preguntándote qué tal lo has pasado esta noche.


La curiosidad le arde en los ojos. Está impaciente por saberlo. Uau.


—Bien —murmuro.


Esboza una ligera sonrisa.


—Yo también —me dice en voz baja—. Nunca había echado un polvo vainilla, y no ha estado nada mal. Aunque quizá es porque ha sido contigo.


Desliza el pulgar por mi labio inferior.


Respiro hondo. ¿Un polvo vainilla?


—Ven, vamos a bañarnos.